En blanco y negro

Tu mamá te trajo al mundo un día de mayo en el 98. Y te fuiste los primeros días de junio en el 2003. Me acompañaste durante la mayor parte de la secundaria y casi toda la preparatoria. Solo cinco veranos, casi llegaste al sexto. Posiblemente hubieras llegado a los doce veranos, según las estadísticas, pero más por una acción que por una razón solo viviste en ese tiempo.

Parece que todavía algo tuyo ronda por esta casa, muchos recuerdos, algunas sonrisas y ¿porque no? también algo de nostalgia.

Creo que tuviste mucho que enseñarle a los humanos... la alegría por la vida, el cariño mutuo, la confianza en ti misma, la gratitud...

Hoy se porque el mito urbano que reza que los gatos piensan que poseen a los humanos de la casa en la que viven... te robaste nuestro corazón desde que te levantaste en dos patas y manoteabas las plantas del jardín. Cuando alguien te saludaba poniendo la mano en la ventana y tu la correspondías poniendo una de tus minúsculas patitas desde afuera. O cuando horrorizabas a mi mamá dejándole tus presas en el tapete de la puerta de entrada. También alguna vez tu instinto te permitió advertir a la familia que alguien estaba enfermo cuando estando mi mamá recostada en el sillón subiste a maullarle a mi papá hasta que bajó y pudo verla recostada.

No me gusta recordar el día en que te despediste de nosotros, todavía me siento culpable de no haber hecho más o actuar con prontitud. Espero que me lo perdones. Algo en mi definitivamente también murió aquel día.

Tal vez tu piel blanca y negra se transformó en verde, el que ahora sale de los brotes del árbol del patio, junto al que te sepultamos... y en donde también sembré la esperanza de que los humanos se parezcan cada vez más a sus poseedores, animales como tú...

Gracias, Bach.